Libros a la calle

No sé si en todas partes será igual. En el metro de Madrid, desde hace muchos años quedaron pegados pequeños carteles con trozos de libros, pequeños fragmentos para enganchar y fomentar la lectura. Recuerdo que el lema era Libros a la Calle

¿Qué os parece si hacemos algo similar? Podemos poner aquí como máximo 15 líneas de un libro (no 15 del foro!!!) que nos esté gustando, o nuestro favorito, o el que estamos leyendo en este momento...algo que pueda resultar atrayente para los demás.

Va, empiezo:

Todas las familias dichosas se parecen, y las desgraciadas lo son cada una a su manera. En el hogar de los Oblonski se había roto la armonía. La princesa, sabedora de que su esposo sostenía relaciones amorosas con la institutriz francesa de sus hijos, habíase negado a vivir bajo el mismo techo que su cónyuge. Tres días duraba ya esa situación, que era tan desagradable para los esposos como para los demás moradores del palacio. Todos, desde los miembros de la familia hasta los criados, comprendían que ya no tenía razón de ser la vida en común de los príncipes; todos se sentían extraños, como huéspedes de una noche en una posada.

La esposa no salía de sus habitaciones. El marido no entraba allí en todo el día. Los niños, abandonados, correteaban por las estancias. La institutriz inglesa, tras algunas palabras agrias con el ama de llaves, había escrito a una amiga suya para rogarle le buscase otro acomodo. El cocinero se había tomado un permiso desde la noche pasada hasta la hora del almuerzo, y el cochero y la moza de cocina habían pedido la cuenta.

León Tolstoi.ANA KARENINA.

Cuando lei esta novela durante mi estancia en Francia, por los años 60 me impacto.

" Dudo en llamar con el nombre bello y serio de tristeza, a este sentimiento desconocido cuya dulzura y cuyo dolor me tienen obsesionada. Es un sentimiento tan completo y egoísta que me llega a dar verguenza, mientras que la tristeza me ha parecido siempre honrosa. Conocía el arrepentimiento, el fastidio y hasta el remordimiento. La tristeza, no. Ahora siento algo que me envuelve, como una seda enervante y dulce, y que me separa de los demás.
Aquel verano yo tenía diecisiete años y era feliz del todo. "

Buenos días tristeza de Françoise Sagan

1801

Vuelvo ahora de hacer un visita a mi casero, el solitario vecino con quien voy a tener que lidiar. Realmente es hermosa esta comarca! No creo que hubiera podido encontrar en toda la faz de Inglaterra un lugar para vivir más apartado, que éste del mundanal ruuido. Es el edén pintiparado para un misántropo, y el Señor Heathtcliff y yo formamos la pareja ideal para compartir semejante desolación. Gran compañero! Lo que seguramente no ha podido imaginarse es la simpatía que despertó en mi corazón, cuando descubrí, según me acercaba cabalgando hacia él, el aprensivo replegarse de sus ojos negros bajo las cejas y cómo luego, al escuchar mi nombre, sus dedos se hundían más profundamente en los bolsillos del chaleco, refugiándose allí con celosa determinación.

- Es el Señor Heathcliff?- pregunté.
Inclinó la cabeza por toda respuesta.

Así empieza, CUMBRES BORRASCOSAS, uno de los pocos libros que vuelvo a leer una y otra vez a través de los años.

Las utopías parecen mucho más realizables de lo que se creía antes. Y ahora nos hallamos ante otro problema igualmente angustioso: ¡cómo evitar su realización definitiva? (....) Quizás empezará una nueva era en la que los intelectuales y las clases cultas soñaran con el modo de evitar la utopía y volver a una sociedad no utópica, que sea menos perfecta pero más libre"

Es el prólogo de "Un Mundo Feliz" de A. Huxley....este libro de antiutopías no tiene desperdicio

"¿Sabes lo que me gustaría ser? ¿Sabes lo que me gustaría ser de verdad si pudiera elegir? (...) Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura."

J.D. Salinger, El guardián entre el centeno

"La niña fue la primera en oír cómo aporreaban la puerta, ya que su habitación era la más cercana a la entrada del apartamento. Al principio, adormilada, pensó que era su padre, que suía desde su scondrijo en la bodega. Seguramente había olvidado las llaves, y se estaba impacientando al comprobar que nadie oía los primeros golpes, más suaves; pero después escuchó unas voces que en el silencio de la noche sonaban ásperas y brutales. No se parecían en nada a la de su padre.

-¡Policía! ¡Abran inmediatamente!

La llave de Sarah, Tatiana de Rosnay

Pongo un trocito cualquiera del libro que estoy leyendo actualmente (aunque no es el que más me gusta, se deja leer) del "Penúltimo sueño" de Ängela Becerra:

"Salieron abrazados a buscar el paseo del Born. él con su deseo burbujeante, ella con su ansiedad revuelta: queriendo y no queriendo. Sabía que si entraba en aquel apartamento quedaría a merced del amor, una hoja desprendida de una estación sin otoño...No podía seguir. Era absurdo, estar con alguien que le mentía, estaba casado, no tenía principios y, además. desconocía casi totalmente. Al detenerse frente al número 15 se le derrumbaron todas las razones.
Volvió a subir.
En el ascensor ; sus ojos incrédulos se clavaron en las manos de su amante. Sus dedos eran largos... como los suyos. " ¡ Y hasta aquí puedo leer!

...los hombres viven en un mundo donde lo que tiene poder son las palabras y no los actos, donde la competencia esencial es el dominio del lenguaje. Eso es terrible porque, en el fondo, somos primates programados para comer, dormir, reproducirnos, conquistar y asegurar nuestro territorio, y aquellos más hábiles para todas tareas, aquellos entre nosostros que son más animales, ésos siempre se dejan engañar por los otros, los que tienen labia pero serían incapaces de defender su huerto, de traer un conejo para la cena y de procrear como es debido...

La elegancia del erizo -Muriel Barbery.



SALUDOS

"Me han deseado muchos y por diversas causas: porque soy un monstruo y porque soy perfecta, porque soy muy vieja o porque parezco una niña. Todos quisieron mi cuerpo y lo han tenido; algunos, más bestiales y crueles, también tuvieron mi dolor o mi miedo. Pero sólo un hombre obtuvo mi voluntad y mi tiempo. Aquel hombre me hizo su esclava, porque le amé y le amo. Y la pasión es una enfermedad del alma que te hace perder la libertad irremisiblemente. No hay pasión sin esclavitud; y si quieres a alguien sin ese sentido de derrota, sin esa dependencia ansiosa del ser amado, entonces es que no le amas de verdad. El amor es la droga más fuerte y más perversa de la naturaleza; es un mal luminoso, que te engaña con sus chispas de colores mientras que te devora. Pero una vez que has conocido la vida febril de la pasión, no puedes resignarte a regresar al mundo gris de la vida sensata."


BELLA Y OSCURA DE ROSA MONTERO

Me encanta este espacio y me pasaré por aquí a menudo aunque no deje mi huella

"Escuchar y contar implica correr un riesgo, sin embargo, es difícil ser testigo y escuchar con compasión sin verse involucrado personalmente en la historía. Cuando escuchamos con empatía, eso que oímos penetra en nuestra imaginación, en el corazón, el cuerpo y el alma.

"Las diosas de la mujer madura" de Jean Shinoda Bolen

Por poner algun fragmento al azar, porque todo el libro me encantó!

ONCE MINUTOS(Paulo Coelho)

"El deseo profundo, el deseo más real es aquel de acercarse a alguien.A partir de ahí, comienzan las reacciones, el hombre y la mujer entran en juego, pero lo que sucede antes, la atracción que los unió, es imposible de explicar. Es el deseo intacto, en estado puro.
Cuando el deseo todavía está en ese estado puro, hombre y mujer se apasionan por la vida, viven cada momento con veneración y, conscientemente, esperan siempre el momento adecuado para celebrar la siguiente bendición.
Así, las personas no tienen prisa, no precipitan los acontecimientos con acciones incosncientes. Saben que lo inevitable se manifestará, que lo verdadero siempre encuentra una manera de mostrarse. Cuando llega el momento, no dudan, no pierden una oportunidad, no dejan pasar ningún momento mágico porque respetan la importancia de cada segundo"

Otro del mismo

Durante toda mi vida he entendido el amor como una especie de esclavitud consentida. Es mentira: la libertad sólo existe cuando él está presente. Aquel que se entrega totalmente, que se siente libre, ama al máximo.
Y el que ama al máximo, se siente libre.
Por eso, a pesar de todo lo que pueda vivir, hacer, descubrir, nada tiene sentido. Espero que este tiempo pase deprisa, para poder volver a la búsqueda de mí misma, bajo la forma de un hombre que me entienda, que no me haga sufrir.
Pero, ¿Qué tonterías estoy diciendo? En el amor, nadie puede machacar a nadie; cada uno de nosotros es responsable de lo que siente, y no podemos culpar al otro por eso.
Me sentí herida cuando perdí a los hombres de los que me enamoré. Hoy, estoy convencida de que nadie pierde a nadie, porque nadie posee a nadie.
Ésa es la verdadera experiencia de la libertad: tener lo más importante del mundo, sin poseerlo".

Me encanta este post, Golondrina!:-)

Puede llegar a decir mucho de nosotros. No tiene por qué proceder ese trocito de texto del mejor libro del mundo mundial, del mejor que hayas leído; pero ese trocito, a lo mejor, te ha llegado por la manera en la que te has identificado (o no!) o, tal vez, lo recuerdas por lo que te ha mostrado y desconocías... Bueno, pues eso, que me encanta este post!

"Me gusta Madrid en otoño, cuando empieza a hacer frío y se agradece un jersey de lana, me gusta pasear por las calles entre las hojas caídas, sin prisa, sin rumbo, sólo pasear. Me gusta ver edificios y gente, que pasea o corre o huye. Me gusta andar sola y descubrir rincones, cafés antiguos, un almez enorme, un callejón a ninguna parte,o un músico que acompaña el momento. Me gusta el Retiro en primavera y el Rastro cualquier domingo. El perfil de las montañas al fondo.

Me gusta leerle un cuento a Lucía y que se duerma, me encantan los secretos de Pablo, los detalles de mi madre y, por supuesto, las conjeturas de mi abuela.

Nadar en la piscina al atardecer, que se oigan los pájaros desde mi habitación y ver el horizonte algo lejano.

Qué puedo decir sobre mi piano, sobre mis amigos y mis recuerdos.

Madrid, son tantas cosas, ese punto estable del mundo al que volver si hace frío, si me hieren o si no encuentro. Un lugar del que huir y al que volver, volver siempre."

(Una piedra roja, una piedra azul, una piedra amarilla, Marta Pérez Martín)

Pero¿permanecere? Yo me siento como el rabo cortado de una lagartija, que finge un
movimiento de vida a pesar de estar muerto; a pesar de estar separado de la vida....Si;¿y

qué es la vida? ¿En qué consiste? ¿ Quien lo sabe?Yo, por lo menos no.He estado equivocada, durante demasiado tiempo equivocada. Convencida de que era vivir lo único

que hacia. Y ahora,por el contrario....Cuanta importancia queremos dar a la verdad, y qué fácil es engañar o ser engañados:hay estrellas que se apagaron hace millones de años y aún las vemos.


Los papeles de agua, Antonio Gala

De hablar que no me prive nadie, antes tendrán que cortarme la lengua como a las moras les cortan el gatillito del gusto. Pobrecitas.

Una herejía, eso ha dicho Purita Mansero. Así le entre un dolor que le deje leporinos los labios de la vagoneta. Cuando le pique, nada de echarse un pellizco de cremita, como la del anuncio, tendrá que echarse una aceitera del tamaño de un camión cisterna. ¿Vaginesil? Aceite de engrasar turbinas tendrán que echarle a ésa con una manguera cuando le dé la piquina en el verigüé.

Qué calor hace, por Dios. Yo creo que el cambio climático la ha cogido conmigo personalmente, coño. Es que esto no tiene ni pies ni cabeza. ¿Qué día es hoy? ¿Veintidós? No, veintitrés. Estamos a veintitrés de marzo y hay que ver qué calor, Antonia.


Ganas de hablar. Eduardo Mendicutti.

Marian nunca había llevado burka. Rashid tuvo que ayudarla a ponérselo. La parte acolchada de la cabeza le apretaba y era pesada y le resultalba extraño ver el mundo a través de una rejilla. probó a caminar por la habitación con el burka puesto y tropezó una y otra vez al pisarse el doblaldillo. La pérdida de la visión períférica resultaba desconcertante y no le gustaba la sensación opresiva de la tela plisada contra la boca.
-Ya te acostumbrarás -dijo él- con el tiempo, seguro que acaba gustándote.

MIL SOLES ESPLÉNDIDOS -Khaled Hosseini

Cayó este libro entre mis manos y, sin tener NADA que ver con la historia en cuestión, voy encontrando tantos tantos y tantos párrafos con los que me siento identificada... No sé si habréis experimentado alguna vez esta sensación, la de que la lectura de un libro "duela"...

Conforme me adentro en él, en muchos momentos, no puedo evitar acordarme de la que durante años fue mi "alma gemela"... Esa amistad que te acompaña en las etapas críticas de la infancia y adolescencia pero que, en esta última y tras muuucho camino recorrido, las opciones se reducen básicamente a 2 posibilidades: los caminos se separan porque los cimientos no son lo suficientemente fuertes como para soportar el peso que conlleva el cambio de la adolescencia a la madurez o -por el contrario- las diferencias lejos de separar, afianzan la amistad.

(Para quién se pregunte si me dediqué a copiar todo este texto: no, no lo hice... Tiré del google y simplemente copié y pegué. Pero no, no me hubiera importado copiarlo igualmente...).

Beatriz y los cuerpos celestes (Lucía Etxebarria), un libro con un transfondo duro pero que, independientemente de las circunstancias vividas por cada uno, expresa sentimientos y emociones con los que facilmente -en alguna ocasión- puedes llegar a identificarte.

Golondrina, perdona por no cumplir la norma número 1 de este post: máximo 15 líneas!

Y a los demás, a los que no se lo hayan leído y esten interesados en hacerlo, perdonad por destriparos el libro...

“-'A 36.000 kilómetros de la tierra –leyó ella- se halla una órbita geoestacionaria, fija a la atmosfera porque se mueve a la misma velocidad que la Tierra: la Órbita Cementerio, que se denomina a aquella a la que se envían los satélites cuando pierden su vida útil. Todos los satélites disponen de una energía de reserva, de modo que, si se presenta algún problema, este último remanente de combustible se aprovechará para enviarlos a la órbita, donde quedarán fijos en el espacio sin necesidad de ningún motor que los mantenga en su sitio.' O sea, para entendernos, que los pobres satélites son como elefantes que van a morir a su necrópolis común. No deja de tener su lado poético, si lo piensas. Imagínate, Bea: unos cachivaches enormes cuya labor era la comunicación, mudos, aislados para siempre, rodeados de un ejercito de cachivaches similares que tampoco podrán comunicarse nunca más. Alucinante, ¿no?

Piensa en eso ahora, Bea, tantos años después. Hace cuatro años que no ves a Mónica. Piensa en la soledad de los satélites, la soledad orbital. Abandonados por aquellos a los que una vez sirvieron. Olvidados y fríos. Olvidados del vacío más yermo y absoluto, en el silencio helado del universo helado, cubiertos de una capa de escarcha que no brilla, que no tiene siquiera ya luz que reflejar. Inmóviles y dignos en su glacial retiro, satélites difuntos, cadáveres exánimes de gélida chatarra, antiguallas que fueron monstruos de acero y hierro, que una vez transmitieron fechas, datos y cifras que ahora nadie recuerda. Ni la fuerza del hierro escapa al desamparo. Ahora, incomunicados, herrumbrosos titanes que han perdido su fuerza, condenados a un mutismo eterno y oxidado, jalonan de morralla un sector desolado. Los cables y las tuercas se acabarán desintegrando, aunque quizá falten siglos para que ocurra eso. En cualquier caso, piensa, qué poco importa el tiempo en un paisaje ciego, donde cada minuto es exacto al siguiente, donde a cada segundo sucede otro segundo. Idéntico, inmutable, un segundo apagado para un tiempo marchito. Órbita Cementerio. Soledad Orbital.

A veces pienso, Mónica, donde quiera que estés, que a mi me ha pasado lo mismo. Que fui enviada al mundo con una misión: comunicarme con otros seres, intercambiar datos, transmitir. Y sin embargo, me he quedado sola, rodeada de otros seres que navegan desorientados a mi alrededor en esta atmósfera enrarecida por la indiferencia, la insensibilidad o la mera ineptitud, donde una nunca espera que la escuchen, y menos aún que la comprendan. A nuestro alrededor giran universos enteros, estrellas, soles, lunas, galaxias, aerolitos, grandes constelaciones, nubes de gas y polvo, sistemas planetarios, materia inestelar. Hasta basura espacial. Pero sobretodo un silencio insondable que lo absorbe todo. Un vacío enorme y negro, una quietud indescifrable.
Y aunque sé que no debería ser así, el caso es que me siento a millones de años luz de cualquier señal de vida, si la hay, que se desarrolle a mi alrededor. Siento que navego en la órbita cementerio.”

mirela escribió:

Golondrina, perdona por no cumplir la norma número 1 de este post: máximo 15 líneas!

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Te perdono... :bleh: ¡pero sólo porque me gustó! Bueno no, bueno sí, bueno no, bueno sí...es que es como tú dices...esa sordidez, y a la vez esa profundidad...

Tengo una relación extraña de amor-odio con L. Etxebarría...me tiene enganchada ¿raro no?

¡me gustan los post de vaiven!!!

aprovecho para colocar un cachito del libro que estoy leyendo: el Palacio de la Luna, de P. Auster.
Aunque apenas tiene diálogos... sus reflexiones son muy interesantes.

...En las calles, todos son cuerpos y tienes que cumplir un rígido protocolo de conducta. Andar entre la gente significa no ir nunca más deprisa que los demás, no hacer nunca nada que perturbe el flujo del tráfico humano. Si respetas las reglas de ese juego, la gente tiende a ignorarte. El aspecto que tengas no importa: trajes extravagantes, peinados extraños, camisetas con frases obscenas, nadie le presta atención a esas cosas. En cambio, el modo en que actúas dentro de tu ropa es de la máxima importancia. Los gestos raros son interpretados como una amenaza. Hablar en voz alta tú solo, rascarte el cuerpo, mirar a alguien directamente a los ojos...

SALUDOS

Es de una obra teatral mundialmente conocida y que bien conoceréis si os paseáis por el interior de Elsinore. Omito los nombres, sólo existen voces:

- (...) Decidme, buen hombre, ¿de quién es esa tumba?
- Mía, señor. (...)
- Vuestra debe ser puesto que estáis en ella.
- Y puesto que vos no estáis, vuestra no puede ser. En cuanto a mí, diré que es mía aunque en ella no more.
- Y aunque morarais en ella mentí al decir que sería vuestra, pues es para muertos y no para vivos. Así pues, mentís.
- ¡Pues como está viva, la mentira, ahí va, cogedla!
- ¿Para qué hombre caváis la tumba?
- No es para hombre, señor.
- ¿Para qué mujer, entonces?
- Tampoco es para mujer.
- ¿A quién vais a enterrar entonces?
- A una que fue mujer, señor. Descanse ahora en paz, pues que ya no está viva.
- Bien puntillosillo es el patán. Hablaremos con precisión o nos perderemos en equívocos. (...) tanto refinamiento comienza a haber en este siglo, que el pie del villano pisa el talón al cortesano (...)

Roberto_RS escribió:

Es de una obra teatral mundialmente conocida y que bien conoceréis si os paseáis por el interior de Elsinore. Omito los nombres, sólo existen voces:

- (...) Decidme, buen hombre, ¿de quién es esa tumba?
- Mía, señor. (...)
- Vuestra debe ser puesto que estáis en ella.
- Y puesto que vos no estáis, vuestra no puede ser. En cuanto a mí, diré que es mía aunque en ella no more.
- Y aunque morarais en ella mentí al decir que sería vuestra, pues es para muertos y no para vivos. Así pues, mentís.
- ¡Pues como está viva, la mentira, ahí va, cogedla!
- ¿Para qué hombre caváis la tumba?
- No es para hombre, señor.
- ¿Para qué mujer, entonces?
- Tampoco es para mujer.
- ¿A quién vais a enterrar entonces?
- A una que fue mujer, señor. Descanse ahora en paz, pues que ya no está viva.
- Bien puntillosillo es el patán. Hablaremos con precisión o nos perderemos en equívocos. (...) tanto refinamiento comienza a haber en este siglo, que el pie del villano pisa el talón al cortesano (...)

HAMLET, PRINCIPE DE DINAMARCA. Acto V, escena I.

Así es, la escena de los payasos. Por cierto, en el teatro del renacimiento eran muy comunes las escenas en las que se daba palabra a los payasos. Normalmente no les caían bien a los directores porque solían improvisar y hacer más cosas de la cuenta para hacer reír y captar la atención del público, desviando a la gente del tema.

Y ya que estamos con un post sobre GUSTAVO ADOLFO BECQUER, aquí teneis un párrafo de su leyenda: "El Monte de las Animas"

Las doce sonaron en el reloj del Postigo. Beatriz oyó entre sueños las vibraciones de la campana, lentas, sordas, tristísimas y entreabrió los ojos. Creía haber oído, a par de ellas, pronunciar su nombre; pero lejos, muy lejos y por una voz apagada y doliente. El viento gemía en los vidrios de la ventana.

Roberto_RS escribió:

Así es, la escena de los payasos. Por cierto, en el teatro del renacimiento eran muy comunes las escenas en las que se daba palabra a los payasos. Normalmente no les caían bien a los directores porque solían improvisar y hacer más cosas de la cuenta para hacer reír y captar la atención del público, desviando a la gente del tema.

¿La escena de los payasos? ¿Te refieres a la escena en la que Hamlet recibe a los actores? Creo que es otra... Esta escena que has descrito es la de los sepultureros; es bastante larga, empieza con los sepultureros haciendo sarcasmo sobre los propietarios de diversas calaveras que van sacando. En eso aparece Hamlet con su amigo Horacio... y el resto, despues de la publicidad.

"Es decir que, en el sistema del razonamiento dialéctico -retórico me parece más exacto desde este punto de vista -, sí, en ese sistema de razonamiento que no se ocupa de las esperiencias, basta que tú me digas "¿Qué hora es?" para que yo traduzca: Qué, interrogación de especificidad, partícipe de una falsa concepción del universo, en la que todo está catalogado, clasificado, y en la que puede uno escoger como en un cajón la calificación que conviene a un objeto. Hora, el tiempo, noción abstracta, es divisible en minutos y en segundos, que acumulados un número infinito de veces producen otra noción abstracta llamada eternidad. Dicho de otra manera, el tiempo comprende a la vez lo finito y lo infinito, lo mensurable y lo inconmensurable; contradicción, nulidad pues desde el punto de vista lógico."

J.M.G. Le Clézio, El Atestado